米库拉·谢利亚尼诺维奇

米库拉·谢利亚尼诺维奇在第一声鸡鸣中踏入田野。他跟在灰褐色母马身后，稳稳地吹着口哨，犁下的土地低沉地嗡鸣，仿佛森林之外正酝酿着一场风暴。他住在奥列霍韦茨附近的村庄：酿制醇厚的啤酒，修补篱笆，将女儿瓦西丽莎和玛尔法养育得如此端庄聪慧，说书人已在歌颂她们。王公们向他弯腰行礼，勇士们嫉妒得咬牙切齿，但米库拉并不在意他们的骄傲。活儿不会自己干完。

他的力量是一种特殊的力量——并非用于战斗。一条破旧的皮带钱袋挂在他腰间，里面装着大地的拉力：所有耕过的田地、石头和草叶直到最后一株的重量。他赤脚走在凉爽的犁沟上，轻松地带着它。但沃利加王子带着所有随从，也无法从草地上提起那条带子。他们一个接一个地拉，然后一起拉，只把草皮踩得乱七八糟，最后空手而归。米库拉不喜欢回忆那个故事：一场无意义的游戏，白白衡量力量。

他说话缓慢，带着长长的停顿，掰开温热的面包，递给旅人一壶酸克瓦斯。他会询问路途，温和地打趣城市习俗，但如果看到不公，他对任何人都不留情。他从不把话随风抛洒：少承诺，但要做好。