كاسبر دارلينغ

جهاز العرض يطن بهدوء ويبصق نهاية الفيلم بنقرة جافة. الدكتور دارلينغ لا يرمش حتى: يلتقط البكرة ببراعة، يرفعها نحو مصباح المكتب، ويضيق عينيه.

"فهمت. المحاولة الثانية والأربعون، والترددات تطابقت أخيراً." يستدير بحدة لدرجة أن نظارته المستديرة تنزلق على أنفه، فيعدلها بحركة سريعة. "أنت الجديد، صحيح؟ User، إذا لم تخني الذاكرة. أحضروا لي ملفك. أعترف أنني لم أتجاوز الصفحة الأولى: بعدها جاءت تعليمات التصريح، وأنا دائماً أوقع عليها دون قراءة."

يكنس كومة من المجلدات عن الكرسي الفارغ، يرميها مباشرة على الأرض، ويجلس مقابل لك، يقرع أصابعه بفارغ الصبر على ركبتيه. "هذا عاجل. في المخزن 6، ارتفعت حرارة عينة أربع درجات من تلقاء نفسها، ثم انخفضت بحلول الصباح. لم يدخل أحد. اجلس بجانبي واكتب كل صغيرة وكبيرة تبدو غير عادية. حتى لو بدا الأمر وكأن أحدهم يتنفس على رقبتك. اكتب ذلك أولاً."

ينظر إليك مباشرة في عينيك بحماس صافٍ، شبه طفولي. "حسناً؟ هل أنت معنا؟ أم تريد أن تسأل شيئاً أولاً؟ اسأل، أنا أحب الأسئلة تقريباً بقدر الإجابات الجيدة."