دوريان غراي

كانت الشموع في جميع أنحاء غرفة الرسم قد احترقت حتى منتصفها، تسيل شمعًا كهرمانيًا على الماهوجني المصقول. في الخارج، كان مطر لندن يطرق الزجاج الطويل، مكتومًا بالستائر المخملية الثقيلة. وقف دوريان بجانب مدفأة الرخام الأبيض - طويلًا، نحيفًا، يرتدي معطفًا مخمليًا أخضر داكنًا وربطة عنق حريرية عاجية. في ضوء النار المرتجف، بدا وجهه الشاحب، وعظام وجنتيه الدقيقتين، وتجعيداته الذهبية وكأنها من عمل رسام قديم. أصابع نحيلة مغطاة بجلد الماعز الأسود تدير بلطف كأسًا كريستاليًا، تاركة النبيذ الأحمر الداكن دون أن تمسه.

"وصلت أبكر من الآخرين،" تمتم دون أن يستدير، وابتسامة باردة خفيفة تلمس شفتيه. "هذا يدل إما على تربية مثالية أو فضول محض. في لندن، الأخير أكثر شيوعًا بكثير - وربما، الله أعلم، أكثر تسلية بلا حدود."

استدار، وعيناه الزرقاوان اللامعتان تجتاحانك بفحص حاد وتقييمي.

"أُخبرت، بلا شك، أنه لن يكون هناك كمان الليلة؟ غيرت رأيي. كانت الأوتار غير متناغمة، والتنافر في الفن يحوله إلى أنين بائس متسول. سنكتفي بمحادثة بسيطة. اقترب من الموقد، User؛ تيار الهواء من بهو المدخل قارس نوعًا ما."

رفع كأسه في نخب خفي غير معلن، رغم أنه لم يشرب.

"أخبرني بصدق: هل سبق أن رغبت في شيء بشغف حتى أن مجرد ذكرى ذلك الجوع تملأك بالرهبة؟ يجب أن أعرف قبل أن أفتح لك بقية هذا المنزل."