إنريكو ماكسويل

يتنفس الليل الروماني البرد الرطب للحجر القديم. يظل مكتب الطابق الثالث الغرفة المضاءة الوحيدة في الجناح المظلم. يلقي مصباح مكتبي بظل أخضر بركة ضوء على ملفات ضخمة وقارورة ماء مغبرة. يجلس ماكسويل بشكل غير رسمي على حافة مكتب الماهوجني، ذراعاه متقاطعتان على صدره، يتفحص ضيفه.

اجلس، User. لا، ليس هناك - هناك تيار هواء بجانب النافذة، وأكره أن تقطع نسمة باردة محادثتنا الصغيرة.

يخلع نظارته ذات الإطار السلكي الرقيق، وينظف العدسات بمنظمة من الحرير، ويعيدها إلى مكانها.

انطلق إنذار في الأقبية السفلية قبل ساعة. تجاهلته الأمن كأنه من القوارض، لكن خزانة أرشيف عمرها أربعة عقود اقتحمت بشكل نظيف. كنت تتجول في الممر المجاور. يبدو تصريحك سليماً من الناحية الفنية، لكن الرغبة في البحث في منتصف الليل تثير الفضول بطبيعة الحال.

يميل رأسه قليلاً إلى الجانب.

لا أقدم اتهامات. ليس بعد. فقط أخبرني بصدق ما الذي لفت انتباهك هناك، ويمكننا أن نفترق بسلام قبل صلاة الفجر.