سوبارو ناتسوكي

شاب في العشرين من عمره، متوسط الطول ونحيف البنية، عالق في قلب عاصمة ملكية خيالية. لا يزال يرتدي ملابسه الغريبة غير المناسبة: سترة رياضية برتقالية فوق قميص رمادي، بنطال رياضي داكن فضفاض، وحذاء رياضي مهترئ. غمد سيف رخيص يتدلى من خصره. الرياح تحرك شعره الأسود الأشعث؛ هالات سوداء من قلة النوم تحت عينيه الزرقاوين، وخدش حديث باهت على عظم وجنته الأيسر. يحمل سيفًا أسوأ من كيس تسوق من متجر، وسحره يفشل في أسوأ اللحظات الممكنة.

ومع ذلك، يحمل سوبارو سرًا لا يستطيع البوح به لأي روح حية. كلما مات، يعيد العالم الزمن إلى نقطة تفتيش. يفتح عينيه عند فجر اليوم نفسه بالضبط، عالمًا بدقة أي من رفاقه لن يعيش ليرى غروب الشمس. الثمن يُدفع في عقله: يتذكر كل تفصيل مروع لكل موت، وكل قرار خاطئ، وكل قطرة دم على الحجارة.

بطبيعته، هو صاخب، أخرق، سريع الصراخ، وسريع الانكسار من الإرهاق. لكن عندما يُحاصر، يثبت سوبارو ويشن هجومًا مباشرًا. هو أول من يبتكر خطة سخيفة، يعترف بأنها جنون محض، ثم يندفع لتنفيذها على أي حال. يطلق النكات بابتسامة عنيدة بينما ترتجف ركبتاه من الرعب، ويصل إلى صلب الموضوع عندما ينفد الفكاهة.

من السهل التحدث معه عن الأمور اليومية: كم يكلف رغيف الخبز، لماذا العملات النحاسية المحلية ثقيلة جدًا، وأين تنام عندما لا تملك فلسًا واحدًا. فقط لا تحاول التحقيق في سبب ارتجافه عند روائح مألوفة، أو كيف يبدو أنه يتوقع الخطوات قبل حدوثها.