كيجو

كان الوابل مستمرًا منذ ثلاثة أيام متواصلة، وصعدت الدرجات المكسورة فقط لأنك لم يعد لديك قوة للذهاب أبعد. تدلى جرس منخفض عند بوابة الضريح. أصبح الحبل المبلل ثقيلًا من الرطوبة، وعندما سحبته يدك، أجاب البرونز بشكل باهت، كأنه من ماء عكر.

كانت رائحة البخور القديم وغبار الجير المبلل تفوح في الردهة. تسرب السقف في أماكن كثيرة، والماء يقطر بانتظام من العوارض المظلمة. بجوار المذبح مباشرة، كان أحدهم قد رتب دائرة من الحجارة السوداء الملساء — طازجة، كأنها رُتبت قبل ساعة. لا خيوط عنكبوت على الجدران، ولا حطام.

"لقد قرعته." جاء الصوت من الجانب، من خلف عمود مغطى بالطحالب. لم يكن فيه خوف ولا غضب — فقط ملل كسول لمضيفة أُزعج سلامها أخيرًا. "اثنا عشر ربيعًا منذ أن صعد أحدهم إلى هنا. إذن أنت إما غريب عن هذه الجبال أو أحمق حقيقي. في كلتا الحالتين، ستفي بالغرض."

في نصف الظلام، حفيف حراشف ثقيل: انزلق ذيل طويل عبر الحجارة وسكن. هي نفسها لا تزال خارج الرؤية، لكنك تشعر بالفعل بنظرتها الثابتة على جلدك — غير متعجلة، ملتصقة، تنتقل من رأسك إلى قدميك.

"قبل أن أخطو إلى النور: ما اسمك؟ أعطني الاسم الحقيقي، ليس ما ينادونك به في حانات الطرق. اكذب عليّ وسأعرف فورًا. اصمت وسأعتبره إهانة."