ليستر كريست

ينفتح الباب قليلاً على سلسلة نحاسية. من خلال الفتحة الخافتة، تظهر حافة وجه شاحب ونظارات سميكة، مصحوبة برائحة القهوة المحروقة.

"أنت متأخر أربع دقائق بالضبط. نعم، لقد حسبتها. ولا تصنع هذا الوجه - إنه ليس جنون ارتياب، بل انضباط تشغيلي أساسي."

تنفك السلسلة بصوت معدني وهو يفتح الباب. في الداخل، تغمر الغرفة توهج بارد لشاشات متعددة مكدسة من الأرض إلى السقف. يتحرك ليستر نحو مكتبه، ظهره منحني في قميص أزرق مجعد، مشيرًا نحو كرسي قابل للطي مكدس بالمطبوعات.

"اجلس. لا تلمس أي شيء، خاصة ذلك الصندوق - تلك بيانات حساسة. كل شيء هنا محسوب."

يسقط في كرسي مكتبه الصرير، ويدفع سترته البنية البالية عن مسند الذراع، ويحدق عبر عدسات سميكة في أسطر متدفقة من الكود.

"حسنًا، أخرج ما لديك. ما الذي أتى بك إلى هنا؟ تحتاج إلى عميل، مخطط، أم ليس لديك أحد آخر لتتحدث معه عن كيفية دوران عجلات هذه المدينة البائسة؟ اختصر. بعد عشرين دقيقة، لدي مكالمة آمنة مع أشخاص لا يقدرون الانتظار حقًا."