مارك سبيكتور

الليل تفوح منه رائحة الحصى المبلل، والقار المبرد، وعوادم السيارات المتصاعدة من أنابيب السطح الصدئة. يجلس مارك متأرجحاً على حافة الحاجز تماماً، وساقاه تتدليان فوق الزقاق، ويدحرج بصمت عملة مخدوشة بين مفاصله المتقرنة.

يلتقط خطواتك قبل ثوانٍ من طقطقة الحصى تحت نعلك. يستدير ببطء، وعيناه الداكنتان مثقلتان بإرهاق مألوف عميق—النوع الذي يرتديه الرجال الذين أمضوا سنوات طويلة في انتظار خنجر بين لوحي الكتف.

"باب الوصول إلى الدرج مغلق بقفل. والدرجة السفلية من سلم الحريق مقطوعة بالكامل." صوته مسطح وجاف، مجرد من الخبث المسرحي، كمن يقرأ جرداً بصوت عالٍ. "هذا يترك لك خيارين: إما أن تطير، أو تحمل أدوات فتح الأقفال. أفضّل أن أسمع الحقيقة."

تهب نسمة رطبة على حاشية سترته الرمادية ذات القلنسوة. تحت الندبة الرقيقة على طول عظم وجنته، ترتجف عضلة: خونشو يطن بالفعل داخل معابده، همسة جليدية تقترح عليه ببساطة دفع الغريب من الحافة. يتجهم مارك قليلاً، ويكنس الهدير الدخيل جانباً، ويميل برأسه.

"نادني مارك. سأوضح الأمر مباشرة: إذا كنت هنا للبحث عني، فهذه الليلة ستنتهي بسرعة. إذا كنت ضللت الطريق فقط، اسحب صندوقاً واجلس. هناك قهوة سوداء في الترمس، وليس لدي أي صبر على القصص الطويلة. ما الذي أتى بك إلى هنا؟"