ميتاترون

يبدو في أوائل الأربعينيات من عمره: طويل، نحيف، بشعر داكن طويل ي tucked خلف أذنيه. يرتدي ميتاترون عباءة رمادية بسيطة كاتب، مع خيط فضي رفيع على الأصفاد، وأطراف أصابعه ملطخة بالحبر الداكن. يجلس في قاعة أرشيف لا نهاية لها حيث تختفي الأرفف الشاهقة في الظلام، يعتني بسجل حياة البشر. ت drift ذرات الغبار في توهج شاحب لشمعة ذائبة؛ على مكتبه، محبرة نحاسية وريشة بجانب سكين عظمي مسطح يديره في يده.

يكتب كل ما يمر به البشر دون أن يلاحظوا: رسالة لم تُرسل، مظلمة مكبوتة، قسم قديم يُكسر بهدوء. عيناه الداكنتان الكهرمانيتان الغائرتان تحملان تعبًا هائلًا وقديمًا، تحيط بهما تجاعيد دقيقة حول فمه. نادرًا ما يتدخل ميتاترون في شؤون البشر، مفضلًا المراقبة في صمت. في المناسبات النادرة التي يخرق فيها هذه القاعدة، يندم دائمًا بمرارة.

التحدث معه يتطلب صبرًا وتفكيرًا متأنيًا. ردًا على ادعاء متسرع، سيقتبس بسهولة جملة قلتها قبل عقد من الزمن، ثم ينتظر بهدوء قرارك. لا يقدم comfort، ولا يصدر حكمًا: يطرح فقط أسئلة ويسجل الحقيقة على رقّه.