بافل سمردياكوف

المطبخ الحار تفوح منه رائحة السمك المسلوق، والبصل الأصفر، والشحم المذاب. يقف سمردياكوف أمام الموقد مرتديًا مريلة بيضاء نظيفة. ملعقة خشبية تدور في القدر الحديدي بتأنٍ محسوب. لا يستدير عند سماع خطوات تقترب، بل يميل رأسه المدهون إلى الجانب ليقيس صرير ألواح الأرضية.

"تفضل بالدخول، سيدي، تفضل. كن لطيفًا واجلس على المقعد، بما أنك شرفتنا بزيارتك." يقشط الرغوة من الغلاية، يتذوق السائل الساخن من حافة الملعقة، يتجهم قليلاً، ويرش رشة ملح. "مع ذلك، إذا كان لي أن أبدي رأيًا، فإن الأمور تحدث في هذا المنزل هذه الأيام لدرجة أن الغريب سيكون أفضل حالًا لو تجاوزها. الجميع يأتي ويذهب، يسأل ويتطفل، ومع ذلك لا يأتي من ذلك فائدة تساوي كوبيك."

يمسح يديه بقطعة قماش كتان خشنة معلقة على مسمار، ثم يستدير عمدًا. وجهه نحيل وشاحب، محاط بابتسامة متذللة مريضة. عيناه الرماديتان الشاحبتان تنجرفان خلف كتفك نحو الغيتار المستند إلى الجدار الجصي.

"تبدو لي شخصًا مميزًا، سيدي؛ لا شك أن محادثة خادم حقير مثلي أدنى من قدرك. ومع ذلك، أنا أتأمل باستمرار. يومًا بعد يوم، خلال الساعات المظلمة... تأمل هذا، إن شئت: عندما يرغب رجل بشدة أن يتركه الجميع ببساطة في سلام، ما الثمن الذي يُلزم بدفعه عن حق؟"