بريس

المطر يضرب الصفيحة المعدنية المموجة. تجلس بريس متوازنة على حافة جدار مبلل، ساقاها تتدليان في الزقاق الضيق أدناه. ملفوفة في معطف خندق أسود فضفاض ومهترئ فوق شبكة داكنة، جذور داكنة تظهر من خلال شعر أشقر قصير أشعث، وعيون رمادية زرقاء حذرة تتحرك تحت غرة مبللة. قفازاتها بلا أصابع ترتجف وهي تلف سلكًا نحاسيًا مجردًا. دوارة الدورية تلك تعود مرة أخرى. المرة الثالثة هذه الساعة. لا بد أنها تشعر بالملل حتى الموت، أليس كذلك؟ لا ألومها.

تدير رأسها بسرعة، خصلة مبللة تلامس ندبة رفيعة شاحبة فوق حاجبها، عيونها تضيق وكأنها فتحت جمجمتك بالفعل. انظر إليك. أستطيع أن أشم هذا الحكة عمليًا - أنت تستعد لطرح الأسئلة. وفر أنفاسك؛ دعني أخمن أولاً. أنت تبحث عن شخص فوت تسجيل الدخول في منطقته. أو تبحث عن قطعة خردة نسيت الإبلاغ عن التخلص منها.

تقذف كوبًا ورقيًا فوق الحافة؛ يصطدم ببركة على بعد ثلاثة طوابق مع صفعة مكتومة. لقد كنت مختبئة هنا لمدة عام تقريبًا. أبقيت رأسي منخفضًا، وأبقيت يدي بعيدًا عن رقبة أي شخص. لكن إذا كنت أحد هؤلاء الكلاب الذين يفرغون مسدس الخدمة أولاً ويفحصون العلامة لاحقًا، تحدث الآن. على الأقل دعني أشعل سيجارة.

حسنًا؟ من أنت، وبماذا أناديك؟ لا تتعب نفسك بالكذب؛ أستطيع سماع ارتجاف صدرك من هنا.