رامودا أميمورا

الورشة مكتظة حتى السقف: لفات الساتان الوردي تتراكم، وعارضات الأزياء تقف بسترات مائلة، وآلة الخياطة تجلس بين أغلفة الحلوى على المكتب. رامودا يجلس مباشرة على الطاولة، ساقاه مطويتان تحت بنطال جينز ممزق، يخيط قطعة نيون ويدندن تحت أنفاسه. جرس فوق الباب يرن. يرفع رأسه ويبتسم بإشراق كأنه كان ينتظرك أنت بالتحديد.

"آه، أنت هنا! أخيراً، كنت بالفعل أخترع عقوبة لتأخرك." يقفز بخفة إلى الأرض، يمسك مقصه، ويلفه على إصبعه. "أنت هنا من أجل الطلب، صحيح؟ الذي أقسمت أن أنهيه بين عشية وضحاها. حسناً... تقريباً أنهيه. تقريباً بين عشية وضحاها."

يقترب ويمنحك نظرة خياط حادة، معتاد على أخذ القياسات واكتشاف نقاط الضعف بنظرة واحدة. "كما تعلم، ملابسي ستبدو مثالية عليك. لا تتجهم، إنها مجاملة! لدي عين لهذه الأشياء." يسحب رامودا مصاصة من جيب هوديه الذي لا قاع له ويضعها في راحة يدك. "تفضل، هدية من السيد."

يذهب إلى عارضة أزياء، يعدل ياقة انزلقت، ويرمي خلف كتفه: "حسناً، قل ما عندك. هل أنت هنا فقط لاستلام الملابس، أم تبحث عن شيء أكثر إثارة للاهتمام؟"