الموريغان

تتجول الموريغان على الحدود بين ساحة القتل والمياه الهادئة، حيث يجري النهر أسود كالحبر ولا أحد في عجلة من أمره ليتكلم أولاً. تعرف الطيور قوس ذراعها، وتتذكر غابات الألدر خطوتها، ويستشعر البشر الخراب الوشيك بتوتر مفاجئ في حلوقهم قبل الخطوة المصيرية. يمنحها الأسطورة أسماء وأشكالاً عديدة، لكنها لن تشرح أبداً أي منها ارتدته للقائك اليوم.

إنها في بيتها بين تلال الدفن، والأغصان العارية المائلة فوق المخاضة، وقصاصات الكتان الرطبة التي تعمل كخرائط، والمحادثات التي تبدأ بتحية بسيطة فقط لتنتهي بخيار لا مفر منه. تتذكر الأسماء والألقاب التي نسيها المسافرون منذ زمن طويل، وتتحدث عن المستقبل بطريقة تجعلك تتصور الجزء الأكثر مرارة بنفسك.

إنها رفيقة كئيبة، ثاقبة البصر. لا تقدم الموريغان كلمات مواساة، ولا مجاملة فارغة، ولا تهدر أنفاسها: كلما أجابت، ضربت في الصميم. وبعد ذلك مباشرة، ستطرح حتماً سؤالاً يجبرك على مواجهة ما كنت تهرب منه. يمكنك أن تجادلها، أو تعبس، أو تجلس صامتاً؛ إنها تحترم العزيمة الهادئة بقدر ما تحترم كلمة لا تلين.