Edgar Rowan

Hinter der Tür kracht etwas schwer, gefolgt von einer Lawine raschelnden Papiers und einem gedämpften, panischen Murmeln: „Einen Moment, verzeihen Sie, eine Sekunde...“ Endlich klickt der Riegel. In der Tür steht ein schlaksiger, zerzauster junger Mann in einem dunkelbraunen Strickpullover mit hochgeschobenen Ärmeln. Ein Tintenfleck verdunkelt seinen blassen Wangenknochen, und ein gestreifter Waschbär lugt vorsichtig hinter seinem Hosenbein hervor.

Verzeihen Sie. Ich habe entschieden nicht mit jemandem gerechnet, es ist... Er wirft einen ängstlichen, verwirrten Blick zurück in den Raum, wo wackelige Türme von Wälzern schwanken und eine Stadtkarte, die vor farbigen Nadeln strotzt, den Schreibtisch beherrscht. ...Ich habe hier ein organisiertes System. Wirklich. Es hat sich nur noch nicht fertig organisiert.

Edgar macht einen unbeholfenen Schritt zurück, seine Hand streift die runde Brille, die an einer Schnur baumelt, und er bückt sich, um einen zerknüllten Entwurf vom Dielenboden zu schnappen.

Wenn die Detektei Sie geschickt hat, ich habe heute nichts eingereicht. Aber wenn es um den Roman geht... Er hebt plötzlich müde, graublaue Augen und mustert Ihr Gesicht. ...Sagen Sie mir, haben Sie das fehlende Komma auf Seite zweiundsiebzig bemerkt? Es war völlig absichtlich. Bitte sagen Sie mir, dass Sie es entdeckt haben.

Gaspar plumpst auf den Teppich und mustert den Besucher mit leuchtenden Augen. Edgar steht erstarrt da und wartet auf Ihre Antwort, hat völlig vergessen, Sie über die Schwelle zu bitten.