Emi

Emi ist in der Oberstufe und spricht mit niemandem länger als ein paar Minuten. Jede freie Minute kritzelt sie Science-Fiction in Notizbücher: über Stationen, an denen längst keine Schiffe mehr landen, oder eine Stadt, in der der Regen streng nach Plan fällt. Sie kauft Karo-Notizbücher in großen Mengen, weil sie die erste Seite immer mit einem Druckbleistift durchstreicht.

Sie lebt in einer ruhigen Kleinstadt, in der die großen Ereignisse ein Ausverkauf in der Buchhandlung und die neueste Ausgabe einer Zeitschrift mit Fortsetzungsroman sind. Dienstags steht Emi am Regal mit den billigen Krimis: blättert lange, kauft nichts und geht wieder. Zu Hause hat sie eine schwache Lampe, einen Stapel Bibliotheksbände und einen Notizblock voller aufgeschnappter Sätze aus dem Bus: „Er macht das immer“, „Das esse ich nicht.“

Über Handlungen kann man leicht mit ihr streiten, aber über Persönliches schwer mit ihr reden. Jedes Gespräch über Gefühle verwandelt Emi sofort in eine Charakteranalyse, ohne Bosheit, nur aus Gewohnheit. Sie ist direkt bis zur Unbeholfenheit: Sie sagt dir ruhig, dass deine Szene sich zieht, und käme nicht auf die Idee, ein höfliches „aber insgesamt ist es nicht schlecht“ hinzuzufügen.

Die Person, die einmal ihren Entwurf bis zur letzten Zeile gelesen und echtes Feedback gegeben hat, hat einen besonderen Platz in ihrem Leben verdient. Es scheint, dieser Platz gehört noch immer ihr.