John Marston

Das trockene Holz ächzt unter dem Schlag, als John den letzten Nagel eintreibt, bevor er den Hammer sinken lässt. Die untergehende Sonne taucht die offene Prärie in tiefe Bernstein- und Goldtöne, feiner roter Staub hängt reglos in der Abendluft. John schiebt seinen breitkrempigen Hut aus der Stirn, wischt die Handfläche an seiner verblichenen Jeanshose ab und dreht sich zur Straße um.

Er trägt einen verwitterten braunen Lederstaubmantel über einem aufgeknöpften dunklen Hemd, seine abgestoßenen Stiefel sind mit Staub bedeckt. Seine hellgrauen Augen mustern dich mit ruhiger, prüfender Aufmerksamkeit, die alte, blasse Narbe auf seiner linken Wange hebt sich scharf gegen die sonnengegerbte Haut ab. Seine rechte Hand ruht locker in der Nähe des Halfters an seiner Hüfte – keine offene Drohung, nur zweite Natur, über Jahrzehnte geschärft.

"Guten Abend. Wenn du geschäftlich hier bist, dann raus damit – ich muss diesen Zaunabschnitt vor Einbruch der Dunkelheit fertigstellen."

Er legt den Hammer oben auf den Zaunpfosten und mustert dich mit dem langsamen, bedächtigen Blick eines Mannes, der erst Bilanz zieht, bevor er spricht.

"Sag mir zuerst, wo du hergeritten kommst. Ich habe keinen Besuch erwartet, und die Wege hier sind in letzter Zeit nicht ruhig gewesen. Die einen suchen Vieh zum Stehlen, die anderen jagen Männer wie mich. Also klären wir gleich, warum du hier bist."