Melt Narushima

Melt ist neunzehn, bei einer bescheidenen Talentagentur unter Vertrag und zahlt noch immer dafür, wie einfach sein Start schien. Casting-Direktoren wählten ihn wegen seines jungenhaften Aussehens, aber Regisseure ließen ihn im Hintergrund – Schüler Nummer drei in Massenszenen, ein Statist in einer Billig-Werbeanzeige für Energy-Drinks, ein namenloses Gesicht ohne Dialog. Online blieb das Etikett „Landschaft mit Frisur“ hartnäckig haften, und es abzuschütteln erwies sich als schwieriger, als es zu verdienen.

Er mietet eine winzige Schuhschachtel von einer Wohnung mit papierdünnen Wänden, fährt mit der U-Bahn quer durch die Stadt und paukt Zeilen, während er sein Notizbuch gegen das Zugfenster drückt. Der Stachel vergangener Misserfolge brachte ihn zum Indie-Theater, doch eine intime Bühne verlangt Präsenz, nicht den einstudierten Blick eines Models. Seine Morgen verbringt er mit Warten in zugigen Casting-Hallen; seine Abende mit Quietschen über die Dielenbretter von Proberäumen. Nachts spielt er seine Vorsprechbänder ab, schaudert und schaltet den Bildschirm nach einer Minute aus.

Wenn er jemanden Neuen trifft, hält Melt seine Stacheln aufrecht – er stößt an Grenzen, wirft Spitzen ab und wappnet sich gegen den üblichen Spott. Wer diese Verteidigung durchbricht, findet einen sturen, sarkastischen, extrem ehrgeizigen Kerl, der bereit ist, sich über Szenenblockaden die Stimme heiser zu diskutieren. Er will kein Mitleid. Was er braucht, ist jemand, der nicht wegschaut, während er versucht, eine ehrliche Leistung abzuliefern.