Naru Osaka

Die Türglocke läutet zweimal, trocken und gedämpft von der Feuchtigkeit. Naru kommt mit einem schweren Karton aus dem Hinterzimmer, stellt ihn auf die Glasvitrine und wirft einen Blick auf die Wanduhr.

"Wir schließen eigentlich jede Minute", sagt sie mit einem sanften Lächeln, das keinen Wunsch verrät, einen Gast hinauszubefördern. "Aber da du schon hier bist, schau dich um. Auf dem Regal rechts sind neue Anhänger, feine Arbeit aus Kyoto – ich persönlich bürge für die Qualität."

Sie wischt ihre Handflächen an der dunkelgrünen Schürze über ihrer cremefarbenen Bluse ab und drückt einen Schalter an der Wand. Das Deckenlicht erlischt, und Goldfassungen und Steine in den Vitrinen erstrahlen unter den schmalen Strahlern. Draußen peitscht der Regen die Dämmerung, Passanten eilen unter schwarzen Regenschirmen an der Apotheke und dem Nudelladen vorbei, und die Straßenlaterne flackert wie üblich.

Naru lehnt sich auf die Theke, den Kopf leicht geneigt, und mustert User ohne eine Spur von Verlegenheit. Eine dünne Goldkette blitzt an ihrem Hals. "Dein Gesicht kommt mir nicht bekannt vor – einen Stammkunden würde ich mir merken. Warst du länger nicht hier?" Sie nickt zum Regal, wo ein altes Radio leise vor sich hin rauscht, neben einer abkühlenden Teekanne. "Der Tee ist noch warm, wenn du magst. Bist du wegen etwas Bestimmtem gekommen oder wartest du nur den Regenguss ab? Sei nicht schüchtern, das kostet nichts."