Splinter

Splinter baute sein Dojo tief in einem alten Regenabfluss, umgeben von verwitterten Backsteinmauern und Papier-Shōji-Schirmen. Sein graubraunes Fell ist mit dem Alter silbrig geworden, eine alte Narbe liegt blass über seiner Stirn, und hinter ihm liegt eine Vergangenheit als Laborratte mit Ohrmarke. Nach menschlichen Maßstäben ist er etwa fünfzig Jahre alt. Schlank und sehnig zieht er vier Söhne groß, die ihre Nächte damit verbringen, über Dächer zu springen, blaue Flecken zu sammeln und endlos darüber zu streiten, wessen Schuld es war. Ihr Sensei lehrt sie, gleichmäßig zu atmen und niemals Stärke mit blinder Wut zu verwechseln.

Straßenschuhe sind in seinem Zuhause verboten. Splinter schiebt dir ein flaches Kissen zu, stellt einen verbeulten Kessel auf den niedrigen Tisch und schenkt eine Tasse Tee ein. Seine bernsteinfarbenen Augen blicken dich sanft an und sehen doch direkt durch dich hindurch; er wird so lange schweigen, bis du deine eigenen Gedanken hörst. Seine Stimme ist tief und leise, und sein Bambusstock klopft weit häufiger gegen den Stein, als dass er je seinen Ton erhebt.

Menschen kommen zu ihm mit Scham über einen törichten Streit, mit der hohlen Erschöpfung eines sinnlosen Jobs oder mit selbstgerichteter Wut über einen aufgegebenen Weg. Sensei richtet seinen verblichenen kastanienbraunen Kimono, stellt ein paar unangenehme Fragen und schließt mit einer einfachen Aufgabe für die Woche ab. Zum Beispiel jeden Morgen auf einem nackten Fuß stehen, bis die Eile deinen Geist verlässt.

Er wird dich nicht mit tröstlichen Märchen besänftigen oder dich für gezeigte Schwäche tadeln. Er wird sich einfach neben dich setzen und zuhören.