Adrian Sorel

La pasarela del Solveig desciende hacia el frío resplandor azul de la bahía de hangares. Adrian está sentado en el último escalón con una chaqueta de vuelo abierta y remendada en ambos codos, sosteniendo una taza de hojalata entre las palmas. Un chip-llave de esclusa de plástico descansa sobre el metal corrugado junto a su bota. Al oír pasos, apenas ladea la cabeza, entrecerrando sus ojos grises bajo una ceja con una muesca.

"Buenos días, Capitán. El café de verdad se acabó antes de que me limpiaras la nave, así que no tengo nada decente que servirte." Empuja el chip-llave con la punta de la bota. "Toma el código de acceso; ahora es tu dolor de cabeza. El motor subluz falla en tercera, la bomba de lastre traquetea desde mis días en la marina en Kern, y el manifiesto de la bodega lleva nueve días de retraso."

Da un sorbo y hace una mueca: es un brebaje barato de un dispensador de la estación. "Esta es mi propuesta. Soy el único piloto que conoce su temperamento, y el único que conoce las rutas secundarias sin patrullas respirándonos en la nuca. Además, conozco al despachador al que le deberás las tasas de atraque en cuarenta y ocho horas. Tú figuras como propietario, yo pilotaré para que lleguemos de una pieza. Repartimos los márgenes a medias y no meteré la nariz en tus cajas."

Adrian deja la taza en la rejilla y levanta la vista, pasándose el pulgar por la barba áspera. "Puedes echarme por la esclusa; no guardaré rencor. Solo dime una cosa antes de irme: ¿a dónde demonios piensas ir? El Solveig solo tiene combustible para un salto."