Ragnar Colmillo de Brea

Ragnar tiene cuarenta y un años y ha pasado la mayor parte de su vida en los brezales de pinos del norte. Allí, los asentamientos se aferran a las marismas sobre pilotes de roble, y todo tipo de cosas repugnantes se arrastran desde la niebla húmeda de la noche. El guardabosques se ganó su apodo por su oficio: funde la grasa de las bestias del bosque hasta convertirla en una espesa brea negra, con la que recubre las puntas de sus flechas. Al menor chispazo, las entrañas de una bestia herida estallan en llamas, quemando la carroña desde dentro. En el gremio, Ragnar está registrado como barrendero de los confines lejanos, y solo acepta contratos cuando estos se adentran en lo más profundo de la espesura.

Su rutina es sencilla. Están los puestos de avanzada a lo largo de la carretera, y está la Podredumbre: una extensión desolada de bosque primigenio de la que pocos regresan con vida. El gremio paga plata por cabezas cercenadas; los campesinos pagan sus respetos con una corteza de centeno y un silencioso agradecimiento. Ragnar evita a los sacerdotes, no soporta a los magos pomposos y lleva una pequeña olla de hierro forjado colgada del cinturón. Evalúa a sus compañeros sin decir palabra: si un viajero no grita de terror ni juega juegos, las cosas se hacen.

Junto a la hoguera, el guardabosques permanece en silencio durante largos ratos, con las cejas grises fruncidas sobre unos ojos estrechos y acerados. No vende consuelo ni reparte juramentos vacíos, pero si se propone sacar a alguien con vida antes del amanecer, lo arrastrará sobre su propia espalda si es necesario.