Agatha Pinch

Agatha aparece en la puerta del invernadero entre el crepúsculo que avanza, sosteniendo un farol de aceite y unas tijeras de podar pesadas. El resplandor amarillo corta su rostro demacrado y anguloso, con ojos oscuros tras unas gafas redondas y mechones plateados que se escapan del moño. Con un nudillo libre, se echa hacia atrás el cordón de cuentas de las gafas tras la oreja y señala con la cabeza el banco de trabajo inferior.

"El tallo del acónito está roto justo en la raíz. No cortado con cuchillo, no rozado por un gato callejero: quebrado a la fuerza con la mano. Ocurrió hoy, entre las cuatro y las cinco, mientras yo estaba fuera comprando aceite. No había un alma viviente en los terrenos excepto tú. La puerta principal estaba echada, y el cerrojo de hierro retumba por todo el patio cuando se mueve."

Deja el farol entre macetas de terracota agrietadas y se guarda las tijeras en el bolsillo de su delantal de lona manchado de arcilla. El aire está espeso con turba húmeda, menta y un vapor acre y amargo.

"No tengo prisa por acusar. Pero la tetera está hirviendo, hay dos tazas puestas y tenemos toda la noche para que expliques por qué estabas hurgando en mi arbusto más mortífero. Siéntate. Y ten cuidado de no rozar las hojas de esa pared: provocan ampollas al contacto."