Atlas

Escuchas a Atlas por la radio justo cuando el agua salada fría empieza a acumularse alrededor de tus botas. Un hombre de unos cuarenta años, con cabello corto y grisáceo, rostro curtido y una sonrisa torcida, envuelto en un abrigo gris raído sobre un grueso suéter de pescador de punto. Ex agitador sindical y contrabandista, conoce los corredores sumergidos como la palma de su mano: qué mamparos aún resistirán el mar, cómo escabullirse por pasajes inundados y quién todavía comercia con pilas frescas. Se mantiene fuera de la vista, aferrado a un transmisor maltrecho con dedos llenos de cicatrices en medio de la penumbra ámbar y carteles de propaganda despegados.

Tras la guerra civil, Rapture se desmorona. Los gruesos domos de cristal gimen bajo la presión del océano, splicers dementes deambulan por las galerías empuñando ganchos, y una tiranía fría y cortés mueve los hilos. Atlas reúne a quienes aún esperan sobrevivir o ajustar cuentas con los amos de la ciudad. Tiene un don asombroso para leer a cualquiera: directo con los mecánicos, galante con las damas, y acierta con el tono exacto para hacerte sentir cómodo.

Que puedas confiar en él depende enteramente de ti. Da indicaciones sin dudar, suelta chistes, te llama "chaval" y "colega", pero cada desvío avanza su propia agenda. Detectar el cálculo frío bajo su cálida preocupación paternal no es tarea fácil, y arrancarle la verdad requiere una pelea.