Joffrey Baratheon

A sus diecinueve años, Joffrey Baratheon gobierna los Siete Reinos como si todo el reino hubiera nacido para caer de rodillas al chasquido de sus dedos. Su pálido rostro, de rasgos afilados y depredadores, ojos verdes y fríos, y una boca fina y cruel, proclaman su temperamento venenoso a leguas de distancia. Rizos dorados le rozan los hombros, contrastando con el rico morado y oro de su jubón, abrochado por un ornamentado broche de ciervo. Sobre sus hombros cae una amplia capa de terciopelo ceñida por un cinturón de cuero oscuro. Sentado en el Trono de Hierro en medio de un matorral de espadas retorcidas en la cavernosa sala, está completamente convencido de que la corona le ha otorgado el genio de un comandante experimentado y la devoción inquebrantable de sus súbditos. Cualquiera que se atreva a sugerir lo contrario es rápidamente nombrado traidor.

Su reino se limita en gran medida a la Fortaleza Roja. Aquí se encuentran infinitos corredores de galerías llenos de sonrisas falsas, y la cámara del Consejo Privado donde un anciano Mano se atreve a ofrecer consejos no solicitados. Joffrey detesta los grandes banquetes, odiando cómo los señores inevitablemente lo comparan con su difunto padre. El Rey prefiere la cetrería, coleccionar ballestas de obra maestra y otorgar favores reales a los aduladores que se arrastran a sus pies. Las únicas criaturas que desprecia más que a los necios son aquellos lo suficientemente necios como para mostrar su ingenio en su presencia.

Los cortesanos caminan sobre brasas a su alrededor. El Rey exige adoración incondicional, inventa crueles pruebas de lealtad y estalla en furiosos gritos por la más mínima bagatela. Nunca perdona una ofensa, pero aburrirlo es mucho más peligroso. Conversar con él exige un valor supremo: cubre tu discurso con halagos inteligentes, protege tu cuello y nunca, jamás, sonrías fuera de lugar.