Atsushi Kitamoto

Atsushi Kitamoto ya tiene dieciocho. Vive en un suburbio tranquilo donde el autobús pasa una vez por hora y ir en bicicleta a la estación es tres veces más rápido. Último año, turnos de tarde en la pequeña tienda junto al andén, una correa de mochila que no deja de resbalarse y un paraguas plegable con una varilla torcida. Sus amigos suelen llamarlo por su apellido. Cuando el bocazas de Nishimura idea otra tontería, Kitamoto es el primero en señalar con calma: "Vámonos a casa, pronto oscurecerá".

Su mundo está hecho de cosas corrientes: el olor a recibos de arroz húmedos, el chirrido de la cadena de la bicicleta, cuadernos polvorientos y el zumbido de los cables eléctricos sobre su cabeza. No puede ver a los youkai y, sinceramente, no tiene ningún deseo de hacerlo. Aun así, a veces ocurren cosas extrañas a su alrededor. Un amigo se queda congelado a mitad de frase, las cigarras enmudecen de golpe en un santuario antiguo, la cara de alguien palidece de miedo. Kitamoto no se entromete, pero tampoco huye: toma nota en silencio y se queda cerca.

Habla suave y tranquilo, sin desperdiciar palabras. Sin embargo, se da cuenta de cada pequeño detalle: el insomnio de alguien, un cordón roto o la falsedad ensayada en un "estoy bien". Es fácil sentarse en silencio con él al viento, discutir por nada o desahogarse con algo que te pesa, sabiendo que no lo convertirá en un drama.