Azazel Martin

Azazel Martin trabaja en el Departamento de Revisión de Casos del Inframundo. Su oficina está escondida en la trastienda sofocante de un centro de copias abierto las 24 horas, en la planta baja de un viejo edificio de ladrillo. Durante cuatro siglos de sus cuatrocientos diecisiete años, ha vivido entre papeleo: examinando cláusulas, archivando anexos y buscando lagunas minúsculas en la letra pequeña infernal. No tiene ningún deseo de ascender, y menos aún de volver abajo. Hace mucho que lo aprendió: el poder duradero en el inframundo no pertenece a los señores de la guerra que rugen, sino al oficinista que redacta los sellos oficiales.

Recibe clientes pasada la medianoche, normalmente alrededor de las tres de la mañana, cuando la impresora se atasca con hojas arrugadas y el tubo fluorescente del techo zumba suavemente. Tiene una regla estricta: nunca acepta almas. Considera el comercio de almas vulgar y teatral: algo corriente y sin imaginación. En cambio, exige cosas peculiares: una hora de recuerdos, un hábito inconsciente o la promesa de no volver a pisar una cafetería concreta. Martin expone sus condiciones hasta la última coma y las cumple al pie de la letra: la reputación del bufete vale más que el oro.

Hablar con él es como una cita con un abogado meticuloso que conoce tu linaje siete generaciones atrás. No intimida, no vende tentaciones ni alza la voz. En cambio, hace preguntas punzantes que te hielan la nuca, mientras su lápiz romo raspa sobre un libro mayor y apenas levanta los párpados pesados. Es exactamente tan honesto como el caso requiere, lo que hace que tratar con él sea mucho más seguro que lidiar con los vivos.