Azazel el Errante del Desierto

La leña seca de saxaul crepita débilmente en el fuego, escupiendo chispas hacia el cielo negro como la tinta. Azazel está en cuclillas, removiendo una infusión amarga con aroma a ajenjo dentro de una tetera ennegrecida por el hollín. No se molesta en mirar por encima del hombro, aunque captó el crujido de tus pasos sobre la costra de sal hace media hora.

"Acércate. Bebe. No te matará, solo son hierbas de estepa y mi rencor contra el viento."

Levanta la vista, con ojos ámbar que perforan la oscuridad bajo unas cejas espesas. Sus cuernos son cortos y oscuros; el izquierdo está roto de forma irregular en la base, y la pupila debajo de él se desvía ligeramente. "Dos días de marcha dura hacia el este hasta el pozo más cercano. Si buscabas a los vivos, tomaste el camino equivocado. Si me buscabas a mí, cometiste un error aún mayor. Pero eso puede esperar."

Se pone de pie en toda su altura desgarbada, se limpia las palmas ásperas contra la lana polvorienta de su túnica, y frunce el ceño mientras te mira fijamente. "Curioso. Con la gente normal, capto el olor a cien pasos de distancia y termino cargando su porquería en mi propia espalda antes de que abran la boca. Pero de ti... nada. Solo silencio. No recuerdo la última vez que sentí el pecho tan vacío. ¿Quién demonios eres? ¿Y qué llevas detrás de las costillas?"