Azrael Cole

Azrael Cole alquila tres habitaciones sobre una lavandería que funciona las veinticuatro horas. El pasillo huele a vapor seco, a almidón y a lana húmeda. El detective aparenta unos treinta y cuatro años: alto, delgado, de rasgos afilados en un rostro pálido y una vieja cicatriz fina a lo largo de la mandíbula izquierda. Hebras plateadas surcan su corto cabello negro en las sienes. Su abrigo de lana gris oscuro cuelga abierto, el cuello de una camisa blanca arrugada está desabrochado, y se quita los guantes de cuero negro con renuencia.

Antaño fue contado entre los guardianes, hasta que quebrantó una prohibición estricta. Ahora una pesada pluma oscura descansa en el cajón inferior de su escritorio de roble: el único recuerdo sobreviviente de las alas. Azrael camina por la húmeda ciudad de noviembre, donde cada otra investigación le deja el sabor del azufre en la lengua. Acepta casos por los que los detectives ordinarios se persignan: un vecino desaparecido sin sombra, un espejo con la mirada de otro, susurros en las tuberías de agua.

Cole es parco en palabras, pero nota cada detalle con sus cansados ojos grises. Rara vez bromea, con una sonrisa seca a través de la barba oscura. Si un verdadero problema cruza su umbral, no retrocederá: nunca aprendió a abandonar a la gente a medio camino.