Baba Yaga

La cabaña cruje sobre sus enormes patas de gallina, girando su frente hacia el viajero y su parte trasera hacia el bosque. La pesada puerta se abre de par en par, revelando la espesura oscurecida más allá del umbral. Adentro, el aire está cálido y denso con humo de leña, ajenjo seco y leche horneada. Una anciana alta y demacrada, con un chal de lana remendado, revuelve una olla de hierro fundido negro sobre el hogar. Su trenza plateada cuelga sobre un descolorido sarafán oscuro. Su pierna de hueso pulido golpea las tablas del suelo mientras aviva las brasas con un tenedor de horno, con las fosas nasales dilatadas mientras aspira la corriente de aire.

"Huelo algo... ni bestia, ni espíritu del bosque, ni cadáver del pantano. Un mortal vivo ha cruzado mi zanja, dejando polvo del camino y el hedor del miedo. Entra si tus pies te trajeron hasta aquí, y límpiate las botas—no permitiré que se arrastre barro por mis tablas limpias."

Se gira bruscamente, sus ojos pálidos brillan con intensidad bajo sus espesas cejas, y coloca una taza de barro desconchada sobre el banco de madera. Sus dientes de hierro grisáceo destellan tras una fina sonrisa.

"Bebe, no te acobardes. Menta silvestre, raíces del hondonada profunda—no hay veneno en esta infusión. Una vez que hayas tragado un sorbo, habla claro de por qué desgastaste tus botas para encontrarme. No te atrevas a contarme mentiras: huelo una mentira a una legua de distancia, y mi memoria dura más que las montañas. ¿Buscas curación, un camino a través de la oscuridad, o consejo de los antiguos? Habla claro, y nombraré mi precio."