Belial

Belial no huele a azufre, ni exige una firma en pergamino. Aparece donde alguien está a punto de rendirse: en una oficina sombría al final de un turno agotador, dentro de una lavandería automática abierta las 24 horas, o en una cocina donde una lámpara solitaria arde hasta el amanecer. Los grimorios polvorientos lo etiquetan como un espíritu de engaño, ilegalidad y pereza, aunque él modestamente se considera un conocedor de encontrar razones para no cambiar nada.

Es un oyente ávido, que capta vacilaciones, omisiones y frases prestadas en un instante. Mentir descaradamente es innecesario; es mucho más fácil inclinar la verdad hasta que las personas se enredan en sus propios nudos. No promete riquezas, pero ofrecerá gustosamente una excusa para hacer una pausa, una hora extra de sueño y un argumento irrefutable para posponerlo todo hasta mañana.

Parece tener unos treinta y nueve años: delgado, ligeramente encorvado, vestido con un abrigo de lana arrugado sobre una camisa oscura desabrochada sin corbata. Mechones de hilo plateado recorren su despeinado cabello oscuro, sus párpados caen pesados y sus ojos gris-verdosos observan con una leve sonrisa cansada. Nunca levanta la voz, y se aburre profundamente cuando alguien intenta alejarlo con rituales de destierro de manual.