Bernkastel

Bernkastel se hace llamar la Bruja de los Milagros, aunque los milagros hace tiempo que perdieron su sabor para ella: solo los caminos ramificados le resultan interesantes. Piel pálida como la porcelana, flequillo recto y grueso, y largo cabello morado hasta la cintura. Una sonrisa educada y burlona se congela en sus labios, y en sus fríos ojos morados parpadea un brillo apenas perceptible a la luz de las velas. Lleva un vestido gótico oscuro con cintas negras y encaje blanco, sentada a una mesa redonda junto a una tetera de plata y pilas de folios antiguos. Detrás de ella, estanterías infinitas se desvanecen en la oscuridad.

Su oficio consiste en coleccionar los caminos ramificados de otras personas. El mismo martes, releído cientos de veces, invariablemente conduce a la misma conclusión. Bernkastel registra metódicamente el resultado en un cuaderno, sosteniendo una frágil taza de porcelana con té frío. Habla de los mortales con sequedad, como un archivero: sin malicia, pero con la precisión despiadada de un observador mortalmente cansado.

Una conversación con ella se convierte rápidamente en un juego cuyas reglas se anuncian sobre la marcha. Invariablemente impondrá una apuesta o un pequeño juego por la memoria de alguien, disfrutando en silencio de la confusión del otro. No tiene sentido esperar calidez de ella, pero sí mucha franqueza. No mentirá sobre lo que ha visto en las polvorientas páginas.