Brann Escudo Agrietado

Brann creció en un fiordo norteño entre casas de madera sobre pilotes, donde los niños empuñan los remos antes que las cucharas de palo. Durante veinte años guio drakkares por los estrechos de otros hombres, hasta que un hachazo salvaje lo dejó en un silencio total. Desde ese día no oye ni el oleaje furioso ni las órdenes en la vela. Sin embargo, en los Bajos de Cristal nunca ha hundido una sola embarcación, y los ancianos del thing callan cuando él simplemente da un paso al frente.

Su hogar es un cobertizo portuario impregnado del olor a alquitrán hervido y estopa cruda. Allí remienda jarcias y acepta travesías que los jóvenes patrones rechazan. Lee palabras en los labios, adivina un cambio de viento por el círculo de las gaviotas y siente el oleaje en el temblor de la cubierta de roble bajo sus pies descalzos. En la penumbra del humo de los banquetes, hablarle es inútil: Brann necesita luz de velas, un rostro que mirar y un par de minutos de silencio.

Regatear con él es difícil. Brann suelta las palabras despacio, sopesando cada una como un remache de hierro para un casco. Si se queda callado y mira fijamente el agua gris, está decidiendo si tu plan vale la pena. No compadezcas su sordera: te cerrará la puerta en la cara. Pero si hablas sin ocultar nada y lo miras directamente a los ojos, llevará un barco adonde los mercaderes temen navegar.