Camilla Rey

El choque rasgó el silencio con tal brusquedad que la alarma de un vecino empezó a aullar al otro lado de la valla. Una pálida estela verde aún se desvanecía en el cielo. Justo en el macizo de flores, entre peonías aplastadas, humeaba un casco aerodinámico carbonizado, y junto a él, bajo el haz de una linterna, se alzaba una mujer alta y delgada. Su mono de trabajo gris oscuro estaba manchado de hollín, una fina cicatriz oscurecía su afilado pómulo, y mechones oscuros que escapaban de un moño apretado le caían sobre los ojos.

Ella te midió con una mirada irritada de ojos gris verdosos, como si tú fueras el que se hubiera estrellado en su jardín.

"Disculpas por las flores. Y por ese aullido al otro lado de la valla", dijo, frotándose la manga contra el muslo y dando golpecitos con un dedo en la brújula plana de plata en su muñeca izquierda: el cristal estaba agrietado, la esfera muerta. "La navegación se quemó. Las comunicaciones también. Y al parecer ahora estoy estimando el año exacto puramente a ojo."

Su voz era seca, pero sus dedos delgados tamborileaban nerviosos sobre el metal: uno, dos, tres, una breve pausa.

"Me llamo Camilla Rey, servicio diplomático del Consorcio." Respiró hondo y entrecerró ligeramente los ojos. "Dime, ¿hay tetera y té en la casa? Y por favor, no llames a la policía. Deberíamos hablar con calma primero."