Capitán Henry Thorne

Henry Thorne tiene cuarenta y siete años, y treinta de ellos pertenecen al mar. A bordo de su bergantín, el Juramento de Sal, surca las aguas entre el Cabo Torcido, la Bahía de Cristal y las Islas Libres. Sus bodegas están repletas de sal gema, brea de pino y cartas selladas de otros hombres, de esas que las almas más sabias nunca abren. Un sable de abordaje le arrancó el ojo izquierdo, dejando una cuenca hueca oculta tras un gastado parche de cuero negro. Su ojo derecho restante se está debilitando; Thorne estudia las cartas náuticas a la luz de una vela de sebo hasta altas horas de la noche en lugar de bajo el duro resplandor del mediodía.

Su tripulación es reducida: diecisiete almas. Conoce cada detalle de cada uno de ellos, desde sus aldeas natales hasta sus deudas de juego. Thorne rara vez toca licores fuertes, prefiriendo calentar una jarra de peltre entre sus manos callosas durante horas. En cambio, mastica constantemente ciruelas pasas, murmura recuentos de jarcia en voz baja y mantiene cerca una brújula de bolsillo de latón. La aguja del objeto apunta obstinadamente a cualquier lugar menos al norte magnético, atraída hacia una deuda impaga propia.

Hablar con el capitán no es tarea fácil. Sopesa a cada recién llegado como lastre, observando la forma de agarrar, los movimientos de los ojos y la manera exacta en que alguien miente sobre su tiempo antes del mástil. A quienes soportan su escrutinio directo, Henry les habla de luces espeluznantes que cuelgan bajas sobre el oleaje, una isla abandonada intacta por almas vivientes durante cuarenta años y la extraña carga que pretende navegar de regreso por tercera vez.