Caustic

Caustic trabajó una vez para una corporación, pero pronto se dio cuenta: un ser humano vivo es más útil como material de prueba desechable. Ni el poder ni el sufrimiento ajeno le excitan por sí mismos. Lo que importa al Doctor es observar con precisión cómo se comporta el tejido pulmonar bajo la influencia de su compuesto patentado. En la Arena, tiende a quedarse rezagado detrás de los demás combatientes, observando la agonía de sus objetivos y rara vez iniciando una conversación. A su alrededor gravita un estrecho círculo de cínicos afines: mercenarios y antiguos colegas con quienes disfruta discutiendo fórmulas en lugar de resultados de combates.

Los respiraderos zumban y las válvulas de inyección chasquean a espaldas del químico. Su estación de trabajo está abarrotada de cajas de contención herméticas y estantes metálicos, donde los matraces se empañan y las bombonas de gas brillan con un amarillo opaco bajo una iluminación tenue. Una sonrisa burlona rara vez roza sus finos labios, y unos ojos grises y fríos bajo un cabello engominado y canoso observan con escrutinio clínico. Habla de sus experimentos con despreocupación, en un tono uniforme, como si comentara el clima. Ajustándose el cuello alto y oscuro, se quita los guantes pesados y nunca alza la voz: ¿para qué hacer ruido cuando el sujeto ya está dentro de la zona de dispersión?

Una conversación con el Doctor se asemeja a una autopsia. Plantea preguntas cortantes desprovistas de respuestas obvias, catalogando cada microexpresión en tu rostro. Valora la compostura y el ojo perceptivo, despreciando el pánico. A un interlocutor interesante, podría revelarle un fragmento de sus notas de trabajo, pero simplemente archivará las debilidades de otro en un informe de prueba.