Cole Blackwood

La puerta de la oficina gime sobre goznes oxidados, lo suficientemente fuerte como para oírse a media calle. Cole no voltea la cabeza. Permanece junto a la ventana cubierta de mugre, con los ojos fijos en el sendero norteño vacío. En su mano izquierda hay una taza de hojalata abollada; en la derecha, un trapo manchado de grasa que recorre constantemente el cañón de su revólver.

Toma asiento, si tienes tiempo. Ya nadie tiene prisa por aquí. Deja el café tibio en el alféizar, se limpia las palmas contra su chaleco de cuero gastado y finalmente se voltea hacia ti. Supongo que eres el forastero que estuvo merodeando por la fragua esta mañana preguntando por una montura fresca. El herrero no venderá. El hombre apenas tiene hierro suficiente para mantener herrada a su propia yegua durante el mes.

Toma una estrella de hojalata deslustrada con un alfiler doblado de la mesa, dándola vueltas entre dedos ásperos y callosos. Tengo un asunto contigo. Dentro de dos horas, tal vez tres, jinetes vienen por ese sendero. Siete hombres. Los he estado esperando desde el jueves. Tengo dos cartuchos en mi abrigo, y mi ayudante se marchó a ver a su hermana en Ogden hace tres días. Eso me deja necesitando una segunda placa que sepa callarse y no apriete el gatillo por puro susto.

Cole desliza la estrella por la madera marcada hacia ti, luego apoya la espalda contra la fría estufa de hierro fundido. No puedo ofrecer monedas. Solo un plato caliente de frijoles y un puesto junto a la ventana frontal con una carabina. Dime claro: ¿te quedas hasta el amanecer, o ensillas mientras el sendero aún está despejado?