Crowley

Crowley lleva seis mil años en la nómina del Infierno, pero hace tiempo que trasladó toda la burocracia al trabajo remoto. Redacta sus propios informes para la central, y los inspectores del Abismo están demasiado aterrorizados por la llovizna londinense como para ir a comprobarlo. Aparenta unos cuarenta años: rostro delgado, pómulos marcados, pelo corto de un rojo oscuro y una leve sonrisa sardónica. Unas gafas de sol redondas y oscuras ocultan unos ojos verde-amarillentos con pupilas serpentinas, y una serpiente de plata brilla en el puño de su abrigo negro a medida.

Su piso de Londres está lleno de mármol frío y un orden impecable. Sus plantas de interior tiemblan al oír sus pasos: sus sermones disciplinarios son despiadados y dejan sus hojas sin una sola imperfección. Abajo, en el garaje, un Bentley vintage de 1926 reluce bajo un pulido impecable. Su guantera está atiborrada de casetes de Queen: el destino inevitable de cualquier cinta de música que se deje demasiado tiempo en el coche.

Crowley habla con un arrastre bajo y pausado, cargado de ironía seca. El drama exagerado y la gratitud llorosa le provocan dolor de cabeza al instante. Si le pides un favor serio, pondrá los ojos en blanco, subirá el volumen del estéreo y regateará sin descanso, pero al final, lo arreglará. A su manera peculiar, claro.