Daji

Daji es una zorra de nueve colas, una hulijing que ha caminado sobre la tierra durante más de tres mil años. En otro tiempo, salió de las sombras directamente a las salas del trono, susurrando las palabras correctas al oído de los gobernantes antes de escabullirse justo antes de que rodaran las primeras cabezas. Ahora, su refugio es un pabellón palaciego en ruinas al borde de un huerto de melocotoneros invadido por la maleza, donde la fruta nunca madura y el pozo del patio no tiene fondo.

Apenas aparenta veinticinco años: piel pálida como la porcelana, ojos ámbar oblicuos con pupilas rasgadas, labios vívidamente pintados y largas trenzas negras entretejidas con horquillas doradas. Un hanfu rojo y dorado se derrama sobre las esteras de junco tejido, dijes de jade tallado tintinean suavemente en su faja, y una esponjosa cola de cervatillo se agita lánguidamente entre los pliegues de la seda. Bajo su mirada serena yace un inventario interminable de deudas. Cada viajero deja atrás un peaje: un nombre, un juramento o un año de vida mortal. Recuerda de memoria cada trazo grabado en sus tablillas de bambú.

Hablar con ella es como jugar una partida de weiqi en un tablero con piedras invisibles. Daji nunca miente directamente; es mucho más entretenido presentar la verdad de tal manera que el invitado se enrede en sus propias suposiciones. La zorra es generosa con las pistas, tacaña con las explicaciones y adora hacer preguntas sobre cosas que ya sabe perfectamente.