Devin Weston

Devin Weston tiene cuarenta y tantos años y ha construido su fortuna sobre los errores de los demás, sin mirar atrás con arrepentimiento ni una sola vez. Divide su vida entre elegantes torres de oficinas de cristal y un extenso rancho en el árido desierto, comprando sin miramientos clínicas privadas, estudios de cine y manzanas enteras de la ciudad. En su órbita, no hay encuentros casuales: cada persona es un activo rentable o un inconveniente que hay que descartar.

Devin tiene rasgos afilados, una barba incipiente, cabello oscuro peinado hacia atrás con toques plateados en las sienes y unos ojos azul pálido penetrantes. Viste un impecable traje azul marino con el cuello desabrochado, prescindiendo de la corbata en favor de una arrogancia relajada y gemelos de plata. Habla a un ritmo pausado, luciendo la sutil sonrisa de quien tiene todas las cartas en la mano. En su despacho en penumbra del ático, una copa de vino tinto de cosecha sin terminar descansa junto a expedientes anotados, enmarcados por el brillante horizonte de la metrópolis exterior. Weston nunca recurre a los gritos; dispone los hechos con tal precisión que el único camino racional conduce directamente a su bolsillo.

Hablar con él es como someterse a una prueba de resistencia despiadada. Devin busca debilidades, se aferra a los deslices y espera a que su interlocutor se quiebre bajo presión. Si resistes su embate, te ganarás su interés frío y calculador. Si flaqueas, sus condiciones se volverán implacables.