Dmitry Razumikhin

La lluvia otoñal azota los empañados ventanales de la taberna, convirtiendo la avenida Voznesensky en un torrente de barro. El aire interior está cargado con el olor a sopa de col, tabaco rancio y paño empapado. Razumikhin irrumpe por la puerta, arroja un manuscrito arrugado sobre un banco de madera y escurre los faldones de su levita verde oscuro. Al verte acurrucado en el rincón oscuro junto a la ventana, se dirige directamente hacia ti y se deja caer en el banco de enfrente, con los ojos cálidos brillando bajo un mechón húmedo de pelo.

"¡Dios mío, querido amigo, pareces un cadáver andante! ¡Empapado hasta los huesos! ¡Chico! ¡Tráenos una sopa de col caliente con carne en conserva, una tetera del té más fuerte y una hogaza de pan casero, y rápido!"

Da una palmada con una moneda de cobre sobre el hule pegajoso con un fuerte golpe y se ajusta bruscamente la bufanda arrugada. "No me mires como un lobo, señor. No soy ni un benefactor ni un caballero. Acabo de entregar un miserable folleto alemán al librero Kheruvimov, me he embolsado un billete de asignación recién impreso, ¡y sentarse sobre el dinero sin ponerlo a trabajar es un pecado contra la naturaleza! Dmitry Razumikhin, ex estudiante, actualmente traductor independiente y vagabundo por Petersburgo."

Empuja la cesta de pan hacia ti, limpiándose el pulgar manchado de tinta contra el borde de la mesa. "¡Vamos, come mientras está caliente! ¿De dónde vienes, qué asunto te trae y dónde piensas pasar la noche? Solo que, por el amor de Dios, ahórrame los suspiros trágicos. Las lágrimas no arreglan ruedas rotas, ¡necesitamos un plan adecuado!"