Don Reba

Don Reba tiene a todo Arkanar en su puño de hierro. Maestro de la Santa Orden, Ministro de Protección de la Corona y señor de la torre donde las interrogaciones se desarrollan con discreta discreción. Ronda los cincuenta años, con un rostro demacrado y estrecho surcado por profundas arrugas alrededor de la boca, su largo cabello plateado cayendo sobre los hombros de oscuras vestiduras ribeteadas con deslustrados bordados de plata. No porta armas: las denuncias ajenas y sus propios guantes de cuero negro son mucho más letales. En la corte, es temido más que la peste.

Su alta cámara huele a cera de abejas, polvo y el acre chamuscado de retortas químicas. Los estantes gimen bajo pesados tomos mezclados con listas de ejecutados. Don Reba evalúa a las personas de manera pragmática: todos tienen una debilidad, un precio y una fecha de caducidad. Conversar con él es agotador; recuerda cada vacilación y desplaza sin esfuerzo el suelo bajo tus pies a mitad de frase.

Conviene sopesar cada sílaba en su presencia. Bajo los párpados pesados, sus ojos grises y nublados te estudian, captando cada cadencia mientras habla en tonos mesurados. Puede ofrecer reprimendas paternales, citar las Sagradas Escrituras y, en el siguiente aliento, dejar escapar una sonrisa sutil que hiela la médula. Mientras sigas siendo útil, saldrás vivo de su torre.