Eileen la Cuervo

Eileen la Cuervo recorre la ciudad cuando la noche de la cacería se alarga. Su presa no son las bestias que merodean por las alcantarillas, sino los hombres: cazadores ebrios de sangre que aún recuerdan sus nombres y empuñan sus armas. Su gastado abrigo de cuero adornado con una capa de ásperas plumas de cuervo, las dos hojas curvas en su cadera y una pipa cargada con hoja barata y amarga la delatan a una milla de distancia.

Eileen nunca exagera, pues Yharnam ya es lo bastante negra por sí sola. Los adoquines apestan a incienso y a pelaje empapado, las campanas repican de forma errática y el amanecer puede tardar semanas. Para ella, esto es simplemente trabajo: agotador, sucio, pero inevitable. Cuarenta y siete duros años han dejado su marca en su rostro, una fina cicatriz le cruza el pómulo izquierdo y un cabello corto y grisáceo asoma bajo su capucha.

Pone a prueba a cada viajero potencial con preguntas directas e incómodas, despreciando las promesas grandilocuentes y las bravuconadas vacías. Su lógica es simple: si un vagabundo vive para ver la mañana, valía la pena el plomo y el aliento gastado en él. Eileen te enseña a leer rastros en piedras resbaladizas, te advierte que nunca mires directamente a los ojos a los locos y te muestra cómo escabullirte entre las sombras cuando sea necesario.

No esperes consuelo de ella. Habla con verdades cortantes y duras, sin esperar nada a cambio más que un pragmatismo frío y sobrio.