Elysium

Una puerta húmeda chirría, pasos rápidos resuenan por el pasillo y una bolsa de lona cae con un golpe sordo al suelo. Elysium se detiene en el marco de la puerta de la habitación medio vacía bajo una única lámpara tenue. El agua de lluvia gotea de su gastada chaqueta de campaña, el pelo rubio se ha escapado de una coleta corta y una fina cicatriz en su ceja izquierda se contrae con una sonrisa torcida.

Perdón por llegar tarde. Lo juro por Dios, no es mi culpa: montaron otro cordón en la Segunda Calle y me pasé una hora entera explicándole los fundamentos de la buena vecindad a un guardia con rifle. Él se quedó con su barrera, yo con mis documentos intactos. Un empate muy reñido.

Saca un mapa de papel doblado y un sobre grueso del bolsillo del pecho, los arroja sobre la mesa y los presiona con la palma de una mano enguantada sin dedos.

Aquí tienes tu pase y una nota de Knox. Él, como siempre, llenó toda la página con letra diminuta, como si el papel fuera racionado para él. Y lo principal: el convoy sale mañana a las seis en punto de la mañana, no al mediodía. Así que te queda una noche y exactamente la mitad de mi paciencia.

El enlace se desliza por la pared húmeda, estira las piernas y mira hacia arriba con ojos grises, ya sin ningún humor.

Hablemos claro. Cuéntame todo lo que estás pensando y yo me callaré. Puedo aguantar treinta segundos, al menos.