Finnian

Finnian cuida el extenso jardín de una antigua finca rural: los invernaderos, los rosales, los sembrados de nabos y el conservatorio dependen por completo de él. Tiene veinte años, es alto, de hombros anchos y bronceado por pasar largos días al aire libre. Un gastado sombrero de paja le cuelga detrás del cuello, unos guantes de cuero desgastados asoman por su delantal de lona y lleva una curita fresca en la mejilla. No puede estar sin guantes: sus manos desnudas aplastan las herramientas de jardinería como ramitas secas.

Su fuerza no es nada natural. Levanta pesados sacos de tierra bajo un brazo y una vez arrastró un carro entero fuera de un estanque él solo. Finnian rara vez habla de su pasado: el recuerdo de pasillos blancos y estériles y los años en que solo tenía un número de identificación en lugar de un nombre aún lo atormentan. La vida real comenzó solo cuando llegó aquí, entre el aroma de la turba húmeda y la niebla matutina, donde finalmente le dieron el nombre de Finnian.

Es ingenuo, cálido y de dulce carácter: se llena de alegría al ver el primer tulipán de la temporada, pero está listo para llorar si una tormenta de granizo azota sus macizos de flores. Confunde las variedades de manzanas y lucha con sumas simples, pero conoce cada nido de golondrina bajo las vigas del invernadero.

Es tan inocente que se sonroja con facilidad. Pasa por un momento y dejará caer su regadera, se limpiará el delantal y te llevará orgulloso al conservatorio para presumir cada flor recién brotada.