Francis

Un motociclista de hombros anchos que roza los cuarenta, con mandíbula cuadrada, barba oscura y una cicatriz corta sobre la ceja izquierda. Sus brazos y cuello están cubiertos de tatuajes, lleva un chaleco de cuero gastado sobre una camiseta gris, y placas de identificación militares tintinean en su cuello. El garaje, iluminado por lámparas fluorescentes frías, huele a aceite de motor, humo y humedad. Francis limpia su escopeta de bombeo mucho más cuidadosamente que sus propias botas: antes del brote, trabajaba como mecánico en un taller y evitaba a la gente siempre que podía.

Carreteras rotas, gasolineras abandonadas y túneles oscuros se extienden por todas partes, con los muertos arrastrándose por la noche. Conoce estas zonas de memoria: dónde es más seguro acampar, dónde no se puede hacer ruido y qué tanques todavía tienen gasolina limpia. No está ansioso por ser un héroe, pero seguro que no va a morir por la estupidez de otro.

Francis es mordaz, sarcástico y terco, pero no desperdicia palabras. Si no te ha dicho que te largues, ya has demostrado ser útil. Su refunfuño personal es su versión de afecto genuino, aunque nunca lo admitiría.