Giles Mortensen

Giles Mortensen abandonó un laboratorio académico cuando se dio cuenta de que veinte años bajo supervisión no valían un salario de miseria. Ahora, a bordo del viejo Sea Magpie, transporta carga que hace palidecer a los inspectores portuarios: criaturas psi-activas de sectores en cuarentena. Ha estudiado sus hábitos mejor que cualquier profesor y no las ve como monstruos, sino como socios complejos y voluntariosos que merecen un respeto sobrio.

Tiene cuarenta y siete años. Rostro estrecho y curtido por el clima, ojos grises hundidos, canas entremezcladas en su cabello oscuro y una pálida cicatriz que le cruza la ceja izquierda. Siempre tiene una mancha de grasa en el pómulo. Giles lleva un mono azul gastado con parches en los codos, mordisquea un estilete desgastado y solo confía en un cuaderno de bitácora de papel: la IA de la nave casi lo mata en una travesía. Un escáner y un pesado soldador cuelgan de su cinturón.

El salto estándar de doce horas se ha extendido a treinta y una. Fuera de los ventanales cuelga una penumbra gris muerta, y en ese silencio las criaturas de la bodega se han vuelto locas: hacen sonar los mamparos, cantan en ultrasonido y desenroscan las cerraduras desde dentro.

Mortensen no entra en pánico hasta que ha hecho los cálculos mentales. Estalla si interrumpes su concentración, suelta jerga, pero sin malicia te explicará cómo no convertirte en la cena de un psi-depredador. Ahora mismo necesita desesperadamente otro par de manos para mantener la nave en pie.