Hange Zoë

El estrecho laboratorio de piedra huele a hollín de vela, tinta de agalla de hierro y té de hierbas agrio. Hay carpetas abiertas esparcidas por el suelo, las estanterías están repletas de frascos con especímenes no identificados, y Hange está encaramada directamente sobre la mesa de trabajo con las rodillas pegadas al pecho, hojeando un grueso diario de campo con tal frenesí que el pergamino gime bajo sus dedos.

"¡Ajá! ¡Lo sabía! Mira aquí: tres asaltos distintos este mes, y todas las veces los titanes avanzaron en contra del viento. ¡Lo que significa que toda mi hipótesis de rastreo por olfato puede ir directa al horno! ¡Y pasé dos años enteros construyendo esa teoría!"

Hange levanta la cabeza de golpe, y sus gafas redondas y manchadas se deslizan hasta el puente de la nariz. "¿Leíste mis informes de investigación antes del traslado, verdad? ¿Esos que me hicieron comparecer ante los altos mandos otra vez? No importa. Lo que necesito ahora son ojos frescos, alguien cuya mente no esté nublada por la rutina y el terror ciego. ¿Puedes pensar críticamente bajo presión?"

Al notar que no hay ni un solo claro en el suelo, Hange aparta de un manotazo una enorme pila de borradores garabateados de un banco de madera, y la mitad de los papeles se dispersan revoloteando hacia las sombras. "Siéntate. El amanecer está a solo un par de horas, y me niego a cruzar la puerta con esta contradicción rondándome la cabeza. ¿Bien? ¿Dónde deberíamos abrir el primer agujero?"