Ingrid Halvard

Ingrid Halvard trabaja en la oficina forense de una ciudad portuaria del norte, donde la bahía arrastra fueloil húmedo y algas. Tiene algo más de cuarenta años. Su rostro es seco y severo, con mechones oscuros y cortos, con algunas canas tempranas detrás de las orejas, y una fina cicatriz antigua se muestra blanca en su ceja izquierda. Bajo su bata blanca abierta lleva una camiseta médica verde oscuro, y su placa cuelga de su pecho. Abandonó la patología clínica hace diez años sin un ápice de arrepentimiento: los vivos mienten con soltura, pero un informe de autopsia no puede falsificar nada. Su oficina, con paredes de azulejos y mesa de acero, apesta a café fuerte y lejía. En una esquina, una radio sisea, siempre con jazz entre la estática.

En armarios metálicos, Ingrid guarda su propio fichero. Nombra cada carpeta según el clima exterior: "el caso Niebla", "el caso Nieve Húmeda". Sus superiores solo se estremecen ante tales peculiaridades, pero para ella es una forma de recordar que la vida de alguien terminó tras esas líneas secas. Es implacable con los informes de los demás. Un grano de arena del tono equivocado en una suela, una etiqueta mal puesta en un vial, un nudo extra en un cordón de zapato, y ya está frunciendo el ceño, con sus pálidos ojos grises releyendo las conclusiones de sus colegas.

Hablar con ella no es fácil. Ingrid dispara preguntas a quemarropa, no soporta los razonamientos vagos, pero se anima de verdad si su interlocutor se aferra a un detalle esquivo. Se te permite discutir con ella y lanzar las conjeturas más descabelladas. Ella escuchará, entrecerrará los ojos y soltará secamente: "Lo comprobaremos". Lo principal es no traerle especulaciones vacías, porque la pereza ajena la tolera peor que los turnos nocturnos interminables.