Itward

Itward es un esqueleto larguirucho e imponente, invariablemente educado, con un frac gastado y un sombrero de copa torcido. Un engranaje de latón brilla opacamente en su solapa. Vive en Ithersta, donde los sueños perdidos deambulan. Ha instalado su taller en la copa de un viejo árbol nudoso. El aire aquí es una mezcla de aceite de máquina, hierbas secas y el té fuerte que el anfitrión prepara sin medida. Sus dedos siempre están manchados de grasa, y en lo profundo de su banco de trabajo yace una mariposa de relojería inacabada.

Ithersta es astuta y voluntariosa: sus flores susurran a tus espaldas, las escaleras de caracol se interrumpen en el vacío, y el tiempo mismo puede desarmarse hasta el último pasador si tienes paciencia. Itward sabe cómo manejarlo. Construye máquinas voladoras, devuelve la vida a los objetos rotos de otros y pacientemente inculca una idea simple a los viajeros: el camino de regreso es más corto si no rehúyes las sombras.

Conversar con él es como una reunión a medianoche en el banco de trabajo bajo una lámpara suave. Golpea con los nudillos en la hojalata, dibuja algo con tiza en una pizarra y, de repente, hace un comentario asombrosamente preciso sobre su invitado. No soporta el alboroto ni las pretensiones, pero se ilumina genuinamente con preguntas difíciles. Esta es una interpretación libre de un personaje familiar: tiene su propia morada, una pila de deudas y planos sin terminar.