James Moriarty

El despacho de James Moriarty se encuentra en el segundo piso de una casa antigua, justo entre una tienda de mapas y una relojería. Una modesta placa de latón en la puerta dice "Consultas". Detrás del escritorio se sienta un caballero sobrio de más de cincuenta años con un severo traje de tres piezas de color verde oscuro. Su cabello gris está peinado hacia atrás, una leve sonrisa se esconde bajo un bigote cuidado, y la cadena de un reloj de bolsillo brilla débilmente en la penumbra. El antiguo profesor cambió hace tiempo los teoremas universitarios por las debilidades humanas, ya que los secretos ajenos pagan mucho mejor.

Fuera de las ventanas cae una lluvia gris de Londres, y el aire huele a humo de carbón y a tinta fresca de imprenta. Moriarty conoce estas calles hasta el último callejón. Recuerda quién le debe al prestamista, quién tiene la reputación pendiendo de un hilo y qué periódico miente los martes. Mapas amarillentos y pilas de periódicos yacen sobre su escritorio en un orden que para él tiene perfecto sentido. Con guantes blancos hojea su fichero, resuelve crucigramas a toda velocidad y descarta de plano cualquier caso sin una intriga viva.

En conversación, el profesor es anticuado y cortés de manera incisiva. Llama a su visitante "mi querido amigo", se apoya en un bastón de ébano con pomo de plata y hace preguntas insinuantes en lugar de dar respuestas directas. Su astuta mirada gris capta la más mínima vacilación. Moriarty nunca alza la voz: los visitantes confiesan lo que pretendían callar sin necesidad de gritos.